Durante mi estadía en Antaiji entré en contacto con cinco maestros Zen. A tres los conocí y a dos me enteré a través de sus herederos y sus escritos. Todos estos maestros estaban, de alguna manera, conectados con Antaiji, un pequeño templo pobre en Kioto que parecía ser un imán para las figuras zen a las que no les importaba romper con la tradición. El más singular de estos maestros fue un monje poeta llamado Sodo Yokoyama.
Yokoyama se sentaba en un parque practicando zazen e inspirando a los viajeros. Si la danza tradicional japonesa es poesía en movimiento, la postura sentada erguida de Yokoyama era poesía inmóvil. Muchos le tomaron fotografías y se animaron con la imagen de este monje cuya práctica era seguir su corazón. Como dijo una mujer que le trajo a Yokoyama un abrigo que su madre tejió: “Mi papá es un sacerdote zen, pero tiene una familia. No puede vivir la vida del zen puro como lo hace Yokoyama Roshi. Queríamos mostrar nuestro agradecimiento a Roshi por defender el Camino.'
Yokoyama solía tocar melodías que componía al soplarlas en una hoja. Para Yokoyama, soplar hojas significaba la frescura de la juventud. Decía que solo los niños intentan obtener melodías soplando en una hoja, ya que los adultos no tienen tiempo para tales actividades lúdicas. Mientras soplaba la hoja, se recordaba a sí mismo que la alegría de la juventud nunca debería desaparecer. También sentía que uno nunca obtendría una melodía perfecta de una hoja, que era un instrumento para aficionados, y que justo ahí radica su encanto.
Veinte años después de dejar Antaiji, comencé a escribir “Living and Dying in Zazen”, una historia sobre mis experiencias allí. Todos los maestros sobre los que estaba escribiendo, con la excepción de Uchiyama, habían muerto. Conocí a Yokoyama en su 'Templo bajo el cielo' durante el tiempo que estuve practicando en Antaiji, pero sabía poco sobre sus últimos años. Para aprender más sobre este período de su vida, busqué a su único discípulo, un monje llamado Joko Shibata. Escribí sobre mi encuentro con Joko en una edición anterior de Buddhism Now. Después de ese encuentro lo he visitado cada vez que he regresado a Japón.
Joko vive en un pequeño pueblo del norte de Japón llamado Komoro. Su casa está a unos veinte minutos en coche del parque donde su maestro practicaba su forma única de zen. Joko se sienta frente a una pared practicando meditación zen la mayor parte del día. Parece estar en sesshin perenne. Cuando no está sentado, está cocinando, estudiando budismo o cuidando su jardín. El jardín es pequeño y algo descuidado, “Es así porque paso demasiado tiempo haciendo zazen”, dice entre risas. Pero parece sentir que sus prioridades son correctas. Al igual que su maestro, Joko sitúa el zazen en lo más alto de su lista de preferencias.
Este año visité la ciudad de Komoro con mi hija. Quería que viera el norte de Japón y pensé que sería bueno que conociera a Joko. Ella no tiene ningún interés particular en el budismo. Joko vive para el budismo y le encanta hablar de ello. Aunque sabía que a mi hija Nao no le entusiasmaría una discusión sobre el budismo, sentí que la vivacidad y la calidez de Joko la conquistarían. Yo tenía razón.
Llegamos a la estación de tren de Komoro una hora antes de la hora acordada para reunirnos con Joko. La estación estaba junto al parque donde Yokoyama Roshi tenía su 'Templo bajo el cielo'. No había visitado el parque desde mi reunión de 1972 con Yokoyama. Decidí llevar a Nao por el parque con la esperanza de recordar dónde se sentaba Yokoyama y tocaba su música. Han pasado más de treinta años desde mi última visita.
Caminamos mientras estiraba mi memoria tratando de recordar dónde estaba el lugar. Yokoyama había estado muerto durante veinticuatro años y me preguntaba cuántos viajeros actuales en el parque sabían de su vida única en el parque. A medida que nos acercábamos al lugar, reconocí el lugar, no tanto con un recuerdo consciente sino simplemente con un sentimiento. No confiaba completamente en la sensación, pero luego vi una roca plana en posición vertical con algo inscrito en ella. Era una caligrafía de un poema haiku sobre Yokoyama. Era una caligrafía que Yokoyama había pintado muchas veces. Tengo uno que recibí de Joko y que ahora está colgado en mi habitación. Se traduce:
El río Chikuma atraviesa el parque en la parte trasera del área donde se sentaba Yokoyama.
A poca distancia de la roca había una caja. Encima de la caja había una fotografía de Yokoyama y una breve declaración sobre su vida en el parque. Había un botón de algún tipo en la caja. Estaba emocionado y Nao necesitaba muy poca explicación. No tuve que decir: 'Aquí es donde se sentó', etc. Era bastante obvio. Ella pudo ver que yo estaba ahogado, y permaneció en silencio. Luego, como un niño curioso, presioné el botón. De la caja salió una grabación de Yokoyama tocando la hoja seguida de él cantando. Esta pieza de tecnología moderna como parte de un memorial para este monje muy clásico, era un poco inquietante y, sin embargo, esta música y canción funky decían más sobre este monje tan especial que los volúmenes de la palabra escrita.
Arthur Braverman
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